Понедельник. Сел за стол в девять утра, как и положено гению. Открыл новый документ. Вдохновение не шло. Сделал кофе. Посмотрел на курсор. Он тоже посмотрел на меня. В его мигании читался упрек. Я ответил ему тем же. Мы смотрели друг на друга до полудня. В час дня я решил, что у меня творческий кризис. Глубокий, экзистенциальный. Такой, о котором пишут в биографиях.
Вторник. Сообщил всем друзьям о своем кризисе. Они сочувствовали. Предлагали съездить в Тибет, попробовать аяваску или хотя бы просто выпить. Я с достоинством отверг все три варианта. Страдание должно быть чистым. Весь день читал статьи о творческих кризисах у великих. У Хемингуэя был. У Толстого был. У меня — тоже. Приятно ощущать себя в хорошей компании. К вечеру проголодался. Заказал пиццу. Кризис кризисом, а обед по расписанию.
Среда. Муза не приходила. Я решил пойти к ней сам, но в Яндекс.Картах не было ее адреса. Написал об этом пост. Пост собрал много лайков. Одна девушка написала: «Держись!» Я почувствовал, что мое страдание не напрасно. Оно объединяет людей.
Четверг. Пришла мысль: а что, если написать о творческом кризисе? Это же так актуально! Идея показалась гениальной. Я снова открыл новый документ. Написал: «Понедельник. Сел за стол в девять утра...»
Пятница. Дописал рассказ. Получилось неплохо. Даже смешно. Отправил в редакцию. Редактор ответил через час: «Берем! Отличная сатира на современных авторов!» Сатира? Я писал исповедь. Кажется, у меня новый творческий кризис. На этот раз — настоящий.